La historia era tentativamente novelesca
Elevada a los archivos de lo irreal
Compuesta por fragmentos de epístolas
Recortes, versos incrustados, mosaicos líricos
La voces convergían en la sátira
Los personajes balanceados en los extremos
Se mutilaban en hileras, se adormecían y reían
Luego bajaban a los círculos, traídos por la barca a la entrada
Y comenzaban las peleas por el papel higiénico
Y el jabón
Y los restos de la noche anterior
Pollo, arroz, menestras, coca-cola, agua mineral
Reproduciendo el sonido de los cuchillos
Laceraban la carne
Todo era salchicha
Páginas de leña, revistas porno
Chirridos, como ratas
Ropa sucia y rostros desmitificados
La parábola mal traducida
Y la sencillez atroz
Los pies descalzos y hongos
La ignominia de un abrazo
Huesos que no son metáforas
Que se entienden según la luz
Todo mezclado, licuado, digerido
La historia fue lo mismo que la histeria
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